Sin conexión

«la parte de nosotros que aparece, son tan momentáneas en comparación con otras partes, partes no vistas, de nosotros, que ocupan amplio espacio, lo no visto puede muy bien sobrevivir, ser en cierta manera recobrado, unido a esta o aquella persona, e incluso merodeando en ciertos lugares, después de la muerte. Quizá, quizá.»
(Virginia Woolf, La señora Dalloway)

.

Sin conexión.
Y es curioso cómo se mimetizan
licor y horizonte
en esta tarde que no es un millón de tardes
ni se descifran en pulsos de luz
los destellos de esta copa
que supo a aperol.

Hubo aroma
entre la palabra y su silencio
y hubo dulzor amargo
no capturado en píxeles.
Pero allí no hubo sino en mí,
en la forma
en que elegí qué besar
y qué dejar temblando
sin forma todavía.

Sin conexión.
Solo esta costumbre
de respirar ahí donde quizás, nada
pueda traducirse.

Y aun así
hay alma de simbionte
en esa pretensión de los instantes
nombrándome.